Je me réveille, trempée de sueur.

J'ai encore cette odeur dans le nez. Ce goût métallique dans la bouche.

Un cri… ou un râle ? Je ne sais plus.

Je titube jusqu'à la fenêtre. La neige tombe en silence. Pas un bruit, pas une voiture, pas même un chien.

Le monde est figé. Comme suspendu.

Et moi, au milieu, j'ai la sensation d'être… suivie. Pas en journée. Pas quand je ris avec Angel, ou quand je joue les animatrices modèles.

Non. C'est dans l'ombre que ça me guette.

Dans ce rêve qui revient chaque nuit. Cette porte que je n'arrive jamais à franchir. Cette voix qui m'appelle.

Ma mère disait toujours : « La nuit ne ment jamais, ma poupée. »

Alors pourquoi tout le monde me jure que je vais bien ? Que c'est "juste la fatigue" ?

Je connais cette peur-là. Elle ne vient pas de moi. Elle vient de plus loin. De plus profond.

Et si j'étais en train d'oublier quelque chose d'essentiel ? Quelque chose qu'on m'a volé.

Ou pire : qu'on m'a laissé enterrer moi-même.